Школьная библиотека

ПУШКИН

Он сейчас не сорвиголова, не бретёр,

Как могло нам казаться по чьим-то запискам,

И в ответах не столь уже быстр и остер,

И не юн на таком расстоянии близком.

РЕБЕНОК МОЙ ОСЕНЬ

На каком же меридиане,

На какой из земных широт

Мои помыслы и деянья

Будут пущены в оборот –



Переизданы ли роскошно

Иль на сцене воплощены?

Был тусклый зимний день, наверно.

В нейтральной маленькой стране,

В безлюдье Цюриха иль Берна,

В тревожных думах о войне,

Над ворохами русских писем,

Над кипой

Что творится в осеннюю ночь,

Как слабеют растенья сухие,

Как, не в силах друг дружке помочь,

Отдаются на милость стихии!



Как в предсмертном ознобе, в бреду

Склад сырых неструганых досок.

Вороха не припасенных в зимах,

Необдуманных, неотразимых

Слов, чей смысл неясен и высок.



В пригородах окрик петушиный.

Час прибытья дальних поез

Словами черными, как черный хлеб и жалость,

Я говорю с тобой,- пускай в последний раз!

Любовь жила и жгла, божилась и держалась.

Служила, как могла, боялась общих фраз.



Все было т

Сны возвращаются из странствий.

Их сила только в постоянстве.

В том, что они уже нам снились

И с той поры не прояснились.



Из вечной ночи погребен

Легко скользнула «Красная стрела»

С перрона ленинградского вокзала.

И снова нас обоих ночь связала

И развернула смутных два крыла.



Но никаких чудес не припа