Баллада о Гумилеве

БАЛЛАДА О ГУМИЛЕВЕ



На пустынной Преображенской

Снег кружился и ветер выл...

К Гумилеву я постучала,

Гумилев мне дверь отворил.



В кабинете топилась печка,

За окном становилось темней.

Он сказал: "Напишите балладу

Обо мне и жизни моей!



Это, право, прекрасная тема",-

Но я ему ответила: "Нет.

Как о Вас напишешь балладу?

Ведь вы не герой, а поэт".



Разноглазое отсветом печки

Осветилось лицо его.

Это было в вечер туманный,

В Петербурге на Рождество...



Я о нем вспоминаю все чаще,

Все печальнее с каждым днем.

И теперь я пишу балладу

Для него и о нем.



Плыл Гумилев по Босфору

В Африку, страну чудес,

Думал о древних героях


Под широким шатром небес.



Обрываясь, падали звезды

Тонкой нитью огня.

И каждой звезде говорил он:

- "Сделай героем меня!"



Словно в аду полгода

В Африке жил Гумилев,

Сражался он с дикарями,

Охотился на львов.



Встречался не раз он со смертью,

В пустыне под "небом чужим".

Когда он домой возвратился,

Друзья потешались над ним:



- "Ах, Африка! Как экзотично!

Костры, негритянки, там-там,

Изысканные жирафы,

И друг ваш гиппопотам".




Во фраке, немного смущенный,

Вошел он в сияющий зал

И даме в парижском платье

Руку поцеловал.



"Я вам посвящу поэму,

Я вам расскажу про Нил,

Я вам подарю леопарда,

Которого сам убил".



Колыхался розовый веер,

Гумилев не нравился ей.

- "Я стихов не люблю. На что мне

Шкуры диких зверей",..



Когда войну объявили,

Гумилев ушел воевать.

Ушел и оставил в Царском

Сына, жену и мать.



Средь храбрых он был храбрейший,

И, может быть, оттого

Вражеские снаряды

И пули щадили его.



Но приятели косо смотрели

На георгиевские кресты:

- "Гумилеву их дать? Умора!"

И усмешка кривила рты.



Солдатские - по эскадрону

Кресты такие не в счет.

Известно, он дружбу с начальством

По пьяному делу ведет.



Раз, незадолго до смерти,

Сказал он уверенно: "Да.

В любви, на войне и в картах

Я буду счастлив всегда!..



Ни на море, ни на суше

Для меня опасности нет..."

И был он очень несчастен,

Как несчастен каждый поэт.



Потом поставили к стенке

И расстреляли его.

И нет на его могиле

Ни креста, ни холма - ничего.



Но любимые им серафимы

За его прилетели душой.

И звезды в небе пели: -

"Слава тебе, герой!"

Добавить

КОММЕНТАРИИ

Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь.
Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо войти на сайт под своим именем.




Возможно заинтересуют книги: