Школьная библиотека

Я не люблю церквей, где зодчий

Слышнее Бога говорит,

Где гений в споре с волей Отчей

В ней не затерян, с ней не слит.



Где человечий дух тщеславный

Как бы возносится над ней,—

Мне византийский купол плавный

Колючей готики родней.



Собор Миланский! Мне чужая

Краса!— Дивлюсь ему и я.—

Он, точно небу угрожая,

Свои вздымает острия.



Но оттого ли, что так мирно

Сияет небо, он — как крик?

Под небом, мудростью надмирной,

Он суетливо так велик.



Вы, башни! В высоте орлиной

Мятежным духом взнесены,

Как мысли вы, когда единой

Они не объединены!



И вот другой собор... Был смуглый

Закат и желтоват и ал,

Когда впервые очерк круглый

Мне куполов твоих предстал.




Как упоительно неярко

На плавном небе, плавный, ты

Блеснул мне, благостный Сан-Марко,

Подъемля тонкие кресты!



Ложился, как налет загара,

На мрамор твой — закатный свет...

Мне думалось: какою чарой

Одушевлен ты и согрет?



Что есть в тебе, что инокиней

Готова я пред Богом пасть?

— Господней воли плавность линий

Святую знаменует власть.



Пять куполов твоих — как волны...

Их плавной силой поднята,

Душа моя, как кубок полный,

До края Богом налита.