Школьная библиотека

У ночи — мрак,

У листьев — шум,

У ветра — свист,

У капли — дробность,

А у людей пытливый ум

И жить упорная способность.



И мы живем,

Но дело в том,

Что хоть и власт

Жизнь моя все короче, короче,

Смерть моя все ближе и ближе.

Или стал я поэтому зорче,

Или свет нынче солнечный ярче,

Но теперь я отчетливо вижу,

Различаю все

Художник

Писал свою дочь,

Но она,

Как лунная ночь,

Уплыла с полотна.



Хотел написать он

Своих сыновей,

Но вышли сады,

А в садах -

Соловей.



И дружно ему

Обманывают невольно

Меня и добрые друзья,

Но мне от этого не больно:

Обманываюсь, но не я.

Фальшивящими голосами

Поют какую-нибудь чушь,

А я вооруж

Что-то

Новое в мире.

Человечеству хочется песен.

Люди мыслят о лютне, о лире.

Мир без песен

Неинтересен.



Ветер,

Ветви,

Весенняя сырость,

И черны, как истлевший

Что такое случилось со мною?

Говорю я с тобой одною,

А слова мои почему-то

Повторяются за стеною,

И звучат они в ту же минуту

В ближних рощах и дальних пущах,

Ты

Хмуришься,

Не тая

Своих опасений,

Что я

Играю под вечер осенний

Весеннюю роль соловья.



Я не говорю про цветы.

Но я докажу

Я опять тебя обидел —

Понимаю, сознаю,

Я опять тебя обидел

За доверчивость твою.



Вновь невольно сделал больно

Я тебе. А почему?

Я сказал тебе: «Довольно

Верить на слов

Я поднял стихотворную волну.

Зажег я стихотворную луну

Меж стихотворных облаков

И вот решил: теперь возьму засну,

Засну теперь на несколько веков!

Но я забылся не на сотню лет,

Я помню:

Целый день

Всё время

Падал снег

И всею тяжестью

Висел на черных сучьях.

Но это шла весна:

Тянуло влагой с рек,

Едва проснувшихся

И прячущихся в тучах.